Raggela, il cupo cantico emerso

piovendo, come una parola, sulle rapide croci del senso:

corri e dì una parola, divora e connetti le tue brame,

nullifica, e spiana le voci del tempo: parlerò, nera come la follia,

per ricordarti che esiste un approdo,

per ricordarti che esiste un calice che inonda da dentro

con tutta, tutta  l'esplosione del mondo.

Prendimi e intona quel che non si può inventare,

un flutto amaro di sangue e una sorgente virata

sul conto rabido del dentro che esplode, riarmato

ad affrontare tutte le spire, parlami

e influenza la fine,

quel ritaglio attossicato che pure

cela sogni e aperture nei suoi confini

per una notte dissennata e fulgente.

Finiscono i gorghi la mattina,

feroce s'inabissa un refolo di sole,

ma l'uno ha già affermato il bene amente della discesa

il brivido lungo del confine

e il disperante sconforto che prende alla gola e lotta per schiantare:

dove non c'è parola,

il fuggitivo ci trapassa,

apre le mani e rifulge di bagliori

laddove resta integro

a stampigliare il segno che trema

e ancora tenta un guizzo

di verità.